"Folhagem perfumada de meu peito."

Lucrécia de Girolamo Parmigianino.

Folhagem perfumada de meu peito,

Folhas tuas recolho e nelas escrevo melhor para que sejam lidas mais tarde,

Folhas do sepulcro, folhas corporais crescendo sobre mim, sobre a morte,

Raízes eternas, folhas altas, ó o inverno não há de congelar as tuas folhas delicadas,

Todos os anos hás de florir outra vez e do mesmo ponto em que te retiraste hás de emergir uma outra vez,

Ó não sei se muitos de passagem te encontrarão ou inalarão o teu tímido perfume, mas creio que ao menos alguns sim;

Ó folhas esbeltas! Ó botões de meu sangue! Permito-vos falar, do vosso próprio modo, sobre o coração que mora em vosso imo,

Não conheço o significado do que vai nas vossas profundezas, não sois a felicidade,

Sois sempre mais amargas do que posso suportar, queimando-me e acicatando-me,

E ainda assim sois maravilhosas para mim, vós, raízes tingidas e abatidas, assim me fazeis pensar na morte,

A morte é maravilhosa vinda de vós (o que, de fato, é inteiramente maravilhoso além da morte e do amor?)

Ó penso que não é a vida que estou aqui cantando em meu canto de amantes, penso que devo estar cantando a morte,

Pois quão calmas, quão solenes elas crescem, para subir até a atmosfera dos amantes,

Morte ou vida, eu sou indiferente, minha alma evita preferir,

(Não estou certo mas a alma elevada dos amantes acolhe a morte acima de tudo.)

De fato, ó morte, penso agora que estas folhas significam precisamente o mesmo que eu significo,

Crescei mais altas, doces folhas, de modo que eu vos possa contemplar! Crescei a partir de meu peito!

Arremessai-vos para longe do coração que ali se esconde!

Não vos guardeis assim nas vossas raízes tingidas de cor-de-rosa, raízes tímidas!

Não permanecei nessas profundezas tão envergonhadas, ervas do meu peito!

Vinde, estou determinado a desnudar este meu peito vasto, pois já por tempo suficiente tenho sufocado e engasgado.

Lâminas emblemáticas e caprichosas, eu vos abandono, pois agora para nada mais servir-me-eis,

Direi o que terei de dizer por si mesmo,

Auscultarei a mim mesmo e a meus camaradas somente, jamais exprimirei um brado novamente, exceto o deles,

Erguerei com ele reverberações imortais através dos Estados,

Darei um exemplo para os amantes que terá forma e vontade permanente, através dos Estados,

Através de mim, as palavras hão de ser ditas para fazer a morte hilariante,

Dá-me o teu tom, portanto, ó morte, para que a ele eu possa harmonizar-me,

Dá-me o que tu és, pois vejo que agora me pertences acima de tudo, e estão dobrados, inseparavelmente juntos, vós, amor e morte,

Não mais permitirei que me estorves com aquilo que eu chamava de vida,

Pois agora sou comunicado de que és a substância essencial,

Que te escondes nestas formas mutáveis da vida, por boas razões, e que elas existem, mormente para ti,

Que tu para além delas avanças para ficar, a real realidade,

Que atrás da máscara da materialidade esperas pacientemente, não importa por quanto tempo,

Que tu irás um dia, talvez, tomar o controle de tudo,

Que irás, talvez, dissipar este inteiro show de aparências,

Que talvez sejas a razão de ser de tudo, ainda que não dures tanto,

E todavia durarás por muito tempo.

WHITMAN, Walt. Folhas de relva. Tradução de Luciano Alves Meira. São Paulo: Martin Claret, 2006, p. 130 e 131.