O desapego de Constance.

Flores do cerrado sobre o Rio Jatobá, em Vila Bela da Ssma. Trindade - MT.

Estava entediada com seus conhecidos personagens. Absorta, refletia no hábito de não dizer tudo o que pensava. Havia medo? Não por certo, era somente inútil despejar um reduto de palavras que no fim mostrar-se-iam contraditas. Visivelmente, seu padecimento lhe arrastava a uma dor moral, aquele constrangimento no qual se inflava por dentro e não se permitia escolher algo mais razoável que a vida à qual se entregava.

Esbarrava em pessoas desinteressadas de seus estigmas. Constance quer algo com o qual não está alinhada. Quer abraçar, mas sem aperto. Constance, alertavam suas amigas, não se pode ver as coisas deste modo! Olhe as outras moças! Você é bonita, pois incline-se a isto, ao que é natural e evidente. Porém, não se sentia convencida. No íntimo, só desconfiava. “Cada um com as razões que lhe apraz. De cá, tenho eu as minhas”.

Acostumou-se a observar as pessoas com o olhar imperscrutável de quem as disseca. De fora, o olho clínico apontava para atitudes desastrosas ou afetadas pela dissimulação. Olhar já imune aos contrastes. Conheceu de perto aquela contra a qual não há quem resista. Foi surpreendida, quando ainda muito pequena, num corredor de hospital, onde se confundiam lágrimas e sussurros ininteligíveis demais para seu entendimento.

E foi com uma empáfia quase muda que seguia a compreender as esferas da ausência e da solidão, tal era a estranheza com que se colocava diante do universo. Eram ela e os demais, mundo assim dividido é como um curso de um rio, corre assim por correr, está como está, sem esmero, nem exaltação sobre si.

O rio não indaga sobre qual direção tomar. Atende ao chamado de seus afluentes e continua a seguir. Certo e instintivo, sem a provisão esnobe das ideias, nem a desconfiança natural inspirada pelas inconstâncias. Cada pedaço de si, cada elemento ensimesmado em seu curso, preserva algo de remoto do lugar onde foi radicado. E com o mesmo esmero com que visa preservar-se, estoicamente também se desfaz sem escolher estuário.

Deve ter sido num desses descaminhos da vida que Constance o conheceu. Quando foi introduzida nesta nova experiência? Ele tinha um olhar suave e lhe inspirava a confiança. Contudo, gostava da segurança no eflúvio de seus dias tão conhecidos, despreocupada das perspectivas alheias. Não poderia reduzir sua vontade nem a meio centímetro. Não envergaria um traço da sua liberdade e quer a fuga.

Corre rio. Corre rio. Desembota as rochas pelo caminho. Leva os tocos podres e os restos dos frutos. Leva as pétalas do que algum dia foram sortilégios cálidos dos arborões em flor. Leva consigo as areias pisoteadas por conquistadores e por vencidos. Vai sem que lhe confunda o meandro onde habitam pensamentos descansados, “mas ele parece ter gostado de você”, “corresponda-lhe o afago”...

E suspirar a indecisão antes intolerável. Era tudo angustiante, agora. O novo ainda indefinível. Surgia como Hefesto sem a ciência do menor embaraço. Rangia centelhas ao irromper das margens. Acintoso, desprendia os elos como se os debulhasse entre os dedos. De chofre, brandia a denúncia ígnea, e lastreava a vulnerabilidade das defesas. Não poderia conter o que por natureza é incontido.

Encontrou-o, então, enquanto investigava as páginas de um livro. O que dizer nestas circunstâncias? Estavam relativamente sós, pois ninguém se interessava da presença de ambos. E sua curiosidade salina o estudava entre os óculos. Era de um olhar imprudente, quando a presa, ao erguer o rosto, manifestou a recíproca empatia. Sorriu. Sorriram.